A angústia do blogger no momento do post

Até à data da fundação deste blogue, eu era apenas mais um pacato cidadão amante de futebol, que aguardava com a serenidade possível o desfecho de cada jornada. O pior que me podia acontecer era aturar um ou outro "brumelho" no local de trabalho na segunda de manhã. Mas desde que me meti nesta empreitada com o meu camarada Homem da Luz que tudo isso mudou. Agora tenho responsabilidades acrescidas. Todas as manhãs tenho unidades e unidades de leitores fieis à espera de um post. À espera de uma graçola, de uma bicada no vizinho ou apenas de uma saída em falso que lhes permita o contra-ataque letal. Em suma, à espera que eu escreva qualquer coisa.
Daí que os meus fins-de-semana futebolísticos já não sejam o que eram. Em vez de me limitar a ver os jogos e fazer as respectivas contas no fim, passo Sábado e Domingo a pensar naquilo que vou escrever. E como as coisas andam, meus amigos, acreditem que em 24 horas penso em muita coisa.
O Benfica joga miseravelmente, empata e sai debaixo da ventania causada pelos lenços brancos e logo me assomam várias hipóteses de post à cabeça. Começo a rabiscar. Corrijo. Troco. Acrescento. Concluo. Sorrio.
Debalde. Porque ainda falta o mais difícil, o jogo do meu Sporting. Nesta época já percebemos que as partidas do meu clube são como os Insólitos Yorn: "tudo pode acontecer!". A cada minuto de jogo que passa a angústia aumenta. É tudo tão mau que até gozar com o rival deixa de fazer sentido. Como o Sporting, não tenho ideias. Arrasto-me para o teclado qual Romagnoli e nada me sai bem, qual Veloso. As piadas saem-me ao lado como remates do Liedson e sinto-me desorientado como um Tiuí (quem!?).
Prosseguir com este blogue numa época como esta começa a tornar-se um exercício de puro masoquismo. Começo a apresentar sintomas de depressão. Por isso, se um destes dias lerem no Correio da Manhã que apareceu em Alcochete um homem enforcado num sobreiro, não é o Paulo Bento. É O 7 Maldito.